Eres igual a ti, y desigual, lo mismo que los azules del cielo.

Juan Ramón Jiménez


viernes, 12 de agosto de 2011

RETRATO DE SOLEDAD

La imagen la encontré en la web. Desconozco el autor



La casa permanece vacía
mi única compañía
es esta sombra
que husmea como un caniche
entre mis pies
Continuamente le hablo
pero jamás responde
Ni siquiera ladra

De vez en cuando
me sorprende
una carcajada
agazapada en el armario
Y recuerdo con sonrisa nostálgica
el modo en el que me hacías reír

También hallo algún orgasmo
escondido entre  las sábanas
Me desnudo
y me cubro únicamente
con una noche de sexo solitario y triste
Ya no hallo placer en masturbarme
Tan solo es un mero vaciarme
de esa necesidad perenne de tu piel
Un trámite

De lunes a domingo
sólo el gato me acompaña
a despedirme ante la puerta
Cocino para una
cantidades para dos personas
Ya sólo hago la compra por internet

Soy como un columpio
balanceándome únicamente
al impulso del viento
sin el peso de un cuerpo sobre mí
Tengo esa melancolía rota
de un parque en el que ya no suenan
las voces infantiles

Escribo poemas con gritos
para tapar el silencio


25 comentarios:

El hombre de Alabama dijo...

Creo que a mí no me sale añorar así. No sé.

tomas rivero dijo...

En este poema y el anterior, andas inquieta vera. El láscibo interior en verano se acelera. Nos pasa a todos.

Sigue buscando el orgasmo en el columpio. Y en los poemas. A falta de ese "él", que empuje el balancín.

Besos de Agosto. Lentos.

El Joven llamado Cuervo dijo...

Cuánta soledad, mi querida! Nunca mejor descripta esta sensación de hastío.

ana dijo...

tus palabras se albergan en la soledad de la foto, me pregunto si al árbol seco le harás nacer nuevos brotes.es posible que el grito de algún poema se colgará en sus ramas.

apertas siempre

vera eikon dijo...

Yo sé que puedo Alabama. Pero afortunadamente no es mi estado actual...Abrazo

vera eikon dijo...

Hoy mismo me preguntaba eso Tomás. ¿Por qué tanta sensualidad en mis poemas? Será el verano, o es que alguien apretó esa tecla.... O quizás existen épocas en nuestra vida que redescubrimos que tenemos un cuerpo que está lleno de misterios(aunque sea siempre el mismo cuerpo, tan conocido...), y es fuente de gozo. Un beso

vera eikon dijo...

Cómo me pesa esa palabra, querido. Hastío....Una palabra que es una losa. Por ejemplo, este momento en la tarde, cuando llego al trabajo, después de comer, es un momento de hastío. Por eso he ido inventado pequeños antídotos, hasta que poco a poco acaba de irse....Toda esta semana me ha perseguido la imagen de un parque vacío. El domingo vi ese parque en una película y comenté con E. el desasosiego que me inspiraba esa visión. No me ha abandonado ninguno de estos días, por lo que sabía que inevitablemente la utilizaría en unos versos. Al final encajó en este, aunque no fue premeditado. Me agradan tus palabras. Beso

vera eikon dijo...

Afortunadamente, Ana, se puede extraer la savia para un poema de la rama más seca. A lo mejor, no yo, pero seguro que alguien puede. Toda sensación es poetizable, digamos. La soledad es un tema terrible, y nadie es ajeno a ella. Es una sensación tan universal, que nadie permanece indiferente. Trato de escribir poemas con los posos que la vida va dejando en mí. Cincelar una ficción a partir de ese poso, y que tenga una apariencia real. Bicos de realidade

(* dijo...

Escribir es una forma de gritar que puede hacerse en voz muy alta y otras, incluso en silencio. Cuando alguien escribe "Mi entraña es sólo una palabra cosida en la espalda del viento. El arpegio en el que se quiebra una brizna de hierba" está gritando con la fuerza de un tornado y la suavidad de un mudo. Y es maravilloso.

Yo vengo aquí con mi nueva casilla, con mi cesto para recoger la fruta y, con tu pemiso, me quedo.

vera eikon dijo...

Una voz siempre se compondrá de sonidos (grito, susurro, alarido, aullido, canto...), pero sobre todo se compone de silencio. Es el silencio, y son las pausas, las que sobre todo le imprimen ritmo al poema. A veces simplemente chirría si no se corta en el lugar adecuado el verso. Me encantaría que algún día te llevaras de aquí una fruta bien fragante (*. Besos

Aka dijo...

Vera, los tres primeros versos son tremendos, y con la foto de cabeza como referencia, me ha resultado inevitable adentrarme en esa casa/apartamento enmohecido de sentimientos y recuerdos, donde las sombras parecen tener más vida que el propio habitante. He olido la humedad de sus paredes, no la del simple moho, sino la de la memoria... la que incita historia. Un buen grito el que has dado hoy ;)
Besos

:Isza: dijo...

Hermoso poema, pero que triste =(


Besos

C C RIDER dijo...

Creo que indebidamente he descuidado tu sombra, creo que tengo que agarrarla de las solapas. Me distraigo hablando contigo y no no reparo que te huye. Ojalá caiga sobre ti como un rayo. Bicos.

tomas rivero dijo...

Bueno Vera, y aquí la pregunta del millón: ¿qué tienes que ver tú con tus poemas? Traduzco: yo cuando tengo ganas de follar voy y follo, pero no hago un poema para follar. El poema es "independiente" de ese pálpito. El poema debería trascender más allá de nuestra "calentura". Su libertad.
Esta respuesta mía se debe sobre todo al tipo de respuestas que he leído a tu poema, las tuyas y las de los demás. Donde parece que lo importante es la persona, independiente del poema.
Creo que la poesía no tiene la culpa de que la entrepierna nos moleste agradablemente.
Resumo: ¿de qué hablamos, de nosotros o de literatura?
Nuestro Yo. El yoísmo, y nosotros como modelo de algunos deseos hermosamente humanos.
El psicoanálisis aplicado al poema "limita al poema" a nuestros antojos más o menos subjetivos, nuestro pasado, nuestros traumas. Pero yo quiero que el poema sea independiente de "lo nuestro". De nosotros. Y para ello hay que dotarlos de libertad, independiente a nuestras cadenas. Que el poema quede abierto para que entren y salgan con igualdad de condiciones los que como nosotros están dispuestos a compartir emociones. Y sexo.
Saludos.

vera eikon dijo...

Me encanta como en tu cabeza las palabras se transforman en imágenes, Aka, saber que el lector nunca es del todo pasivo. Me gustó mucho cuando el otro día en tu texto descubrí ese columpio en el que llevaba tantos días pensando...Besos

vera eikon dijo...

Gracias Isza, la verdad es que muchas veces lo triste resulta hermoso. Ya es algo...Bico

vera eikon dijo...

¿Mi sombra cayendo sobre mí como un rayo??? ¿Será entonces que el alma retornará al cuerpo, irmanciño????Bicos

vera eikon dijo...

Tomás, no creo que ninguno de los comentarios limite al poema, ni que el hecho de que nos pusiéramos a hablar de literatura, lo engrandeciera. Tú lo has dicho, el poema es el poema. Y entiendo que aquí cada uno se acerca a hablar de lo que le viene en gana, y lo hace porque le apetece y de un modo espontáneo. Y realmente a mí me interesa el acercamiento de las personas, no de los literatos. Porque ese acercamiento por muy tenue que sea siempre me enriquece para la vida. Y un poema, para mí, debe rezumar vida, aun antes que estética. Ya hay demasiados libros y tesis que hablan de literatura. Y lo mío no es literatura, y yo no soy poeta. Yo suelto mis poemas con el mismo movimiento de un pájaro extendiendo las alas. Mi única intención es volar. Y bueno, yo cuando tengo ganas de follar, follo. Lo cual no impide que en un determinado momento me apetezca escribir con mis ganas de follar.
Saludos

tomas rivero dijo...

Me ha quedado clarísimo por dos veces.
Tan solo ha faltado una frase contundente: "Anda y que le den a los libros, los poetas ,la literatura y su putísima madre".

¡Ah, afecto sin literatura no existe: ama más y mejor el que sabe. Eso sí también se sufre más.

Pero si de follar se trata, cosa que comparto, los camioneros, son únicos, dicen.

Y ya conoces la frase: "Hacerse pajas mola, pero follando conoces gente".

Cómo está el patio, hija.

Un beso.

C C RIDER dijo...

Por una vez entraré en debate, el poema es inerte y por ello trasciende cualquier súplica de cualquier mortal. El verdadero poema es aquel que te atraviesa y hace el amor con las trizas de lo que queda del alma. Es inerte porque ha sido creado y vive sin necesidad de la caridad de las personas. La sombra tal vez del poema seamos nosotros buscándonos a nosotros mismos... necesitamos hacer que el poema recupera la vida tal vez, y sí, abría que acostarse con el poema, acariciarlo y ...

tomas rivero dijo...

CC Rider, el poema es independiente de nosotros, de nuestras babas lóbregas. Se debe escribir desde "fuera de él", dejarle a ver que hace, que forma toma y qué dice. Y si desde esa supuesta libertad, el poema no despega, se le coge por las orejas y se tira a la papelera.

Y el hermoso, hermosísimo Jaime Gil de Biedma, lo dijo: "Prefiero ser poema que poeta".
Nada que añadir.
Besos cachirulos.

Rayuela dijo...

oscura soledad


besos*

Carmela dijo...

Olor gris, húmedo y triste, que llega desde ese columpio.
Un beso

Mixha Zizek dijo...

Vera es un poema muy intenso, auqnue eso no es novedad en tu poesía, eres muy intensa...
Tus últimas estrofas en especial me dejan pensando y puedo imaginarte como una pluma cayendo del cielo al medio de un parque, no sé porque me vino esa imagen a la cabeza. Pero tus últimos versos son poderosos y gritan soledad en silencio, me gusta mucho este poema, besos

Eleanor Smith # dijo...

Conozco del tema ... :(

Un beso o 2 #