TOMO TU MANO

INGRID TUSELL

Tomo tu mano de niebla

en ella se anilla el sueño

y se vertebra la luz

Tomo tu mano in crescendo

su liviandad orquesta

la infinitud del instante

Tomo tu mano vegetal

he ahí

el pulmón del mundo

Tomo tu mano de papel

caligrafío entre sus líneas

la lentitud de un beso

Tomo tu mano de mármol

que su palma preserve

la talla de estos labios

Tomo tu mano infantil

al tacto es un barquito de papel

cuya hélice rebobina

la risa del horizonte

Tomo tu mano blanca

y la viajo como un pájaro

por los cielos de mi cuerpo

Tomo tu mano

Palpo la vida

GEOMETRÍAS

Gustav Klimt

En relación a mi anterior entrada Alba dijo:

Hablo tantas veces de ese fragmento de la novela que a lo mejor alguna vez esto ya te lo he contado. En "Lo bello y lo triste" de Kawabata, uno de los personajes nunca deja que le toquen el pecho derecho porque sabe que en ese lado no está su corazón. Te lo cuento porque leer ese verso, ese gesto de llevarse la mano al pecho para no delatar al amor me ha hecho recordarlo. Ay, Vera, al amor no hay que encubrirlo, pienso yo, hay que procurar decirlo aunque sepamos de su condición indecible, aunque pueda llegar ese día en el que, al permitir que nos toquen ese pecho derecho, descubramos, de pronto, su burla, su capa de polvo...
Un abrazo, linda.

Y de este comentario surgió este pequeño poema-pensamiento

Entre los dos

la del abrazo

es la figura más perfecta

Tu latido pone voz

al callar

de mi seno derecho

Sobre la escucha del tuyo

mi corazón echa a volar

el secreto de sus alas

DESTINOS

Imagen de La Edad de la Inocencia

Este amor que no vestirá

el palio del cuerpo

ni esgrimirá

la diatriba de la carne

tan sólo se nutre

de la sangre que gotea el corazón lanceado

va dejando un rastro rojo

sobre las olas

tiene que llevarse la mano al pecho

para no delatarse

Este amor

que se pronuncia en el silencio

y halla su réplica

en poemas golpeando los cajones con sus alas

como aves de tinta y sentimiento

buscando a tientas un cielo donde volarse

Este amor

-digo-

es temblorosa llama

alrededor de la cual

mi cuerpo ha de ser hermético candil

y a brazos en jarra prohibir

la intrusión del aire

Si una sola de sus hebras

lo franquea

al llevarme la mano al pecho

hallaré el corazón
vuelto cenizas
 

AGITACIÓN

BARBARA BEZINA

Busco la palabra

o el verso

que haga girar los goznes

de tan mecánico

corazón

y poner la agitación de un pájaro

en su monotonía

Como ese rayo de sol que reverbera

el resto de agua de un pozo

-tan resto

que ya se sospecha sequedad

y  no agua-

y lo reintegra

Escribo y tomo conciencia

de que tal corazón

ha de ser vuelo en la cárcel de mi pecho

y que soy yo misma ese resto

que con el limo del pozo

se confunde

Un fondo de agua

que articula la luz

-soy-               

He ahí el poema

DE LO QUE SE CALLA

Sophie Thouvenin

Ese viento que viene amoroso a descarrilar sus vagones sobre tu blanca frente, conjugando el negro flequillo como veleta. Tus ojos desnudos son la confirmación de que has estado llorando. Cómo explicarte que este mutismo es mi defensa de tu trágica figura. Guardo entre los labios el sonsonete de un insecto, y no deseo picarte.  Es paradójico este esfuerzo para hacerte entender que no necesito que me entiendas. Que mi corazón era un pez del que un océano voraz solamente dejó la espina y lo molesto que resulta el modo en que se clava en el pecho cuando sobre él reclinas la cabeza después de acostarnos. Por qué te empeñas en dolerme de dulzura cuándo ya la última de mis sonrisas es un fósil. Lo supe en cuanto te vi, y aún así, a los cinco minutos juntos desenvainamos la noche y nos maravillamos observando el reflejo de la luna en su filo, que yo imaginaba una y otra vez deshojándote el pecho. De ese modo aprendí que tu corazón es una caracola, y el sonido que escucho cuando pongo sobre él la oreja sólo un viento sin enjarciar. No me pidas una vez más que lo articule, pues un auspicio de belleza extirpó mis cuerdas vocales. Déjalo en balbuceo a pie de calle, o en esa mano transparente que delicadamente aparta tus negros cabellos de la blanca frente. Regálame una última mirada en la que brillen dos ecuánimes lágrimas. Y deja caer al suelo el espejismo de que por un instante mi corazón en espinas había vuelto a tener branquias.