nada nos curará
del espanto de nacer
nada
nadie
de toda esta carne
alrededor de su éxodo
no
nada nos curará
de la daga de una esperanza
templándose en el pecho
del gesto que desempolva el ala
de la propensión del pájaro
a cantar
no hay cura ni consuelo
para la belleza
es sólo un padecimiento
hecho de muertes
14 comentarios:
!!!!!
mi uccidi...
solo mi silencio como homenaje
Nunca la cura llega a tiempo.
Beso Vera.
Por suerte.
"Así canta un poeta amado por dioses salvajes,
Y que, como Jano, posee varias bocas"
J. Cocteau
Un abrazo Vera, paladeé tus versos con al primer café de la tarde
Y sin embargo, morir de eso se me antoja misericordioso. Cohen opina igual que tú.
Un beso.
Si estamos convencido que no hay cura: no la hay!
Saludos
nada nos curará
del espanto de nacer
ya esos dos versos Vera, hacen un poema tremendamente brutal!!
besos
Vera, ¿tienes hijos?
Es el momento.
No sé por qué lo digo, pero este poema me ha recordado a un parto.
;-)
Bicos.
Acuerdo con Blue, ese es el conjuro contra la muerte. Un abrazo.
pares un inmenso poema y te recomiendan tener hijos, cuando escriban tu esquela preguntarán si te hicieron abuela ?.
perdón por la rima y el chiste fácil.
me ha encantado el poema Vera, un fuerte abrazo hecho de padrecimientos.
La belleza se hace poema en estos versos tremendos!!
Besos Vera y se feliz!
Hermoso y directo al corazón.
Un beso, Vera
No hay cura ni consuelo, aunque sí formas de convivir con ella. Algo que tú haces inconmensurablemente bien.
Un abrazo.
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