Bajo el vestido
se me cuajan los pechos
Este sol me marchita
Ya no reside ni una sola gota de agua
en la raíz de mi corazón
En algún tiempo fui joven…
Yo tenía un amor que era un océano
amor abracadabra
Pero olvidé dónde di sepultura a la chistera
y extravié la magia para los juegos de manos
Despellejé margaritas sobre un río
(me quiere, no me quiere…)
como quien va a misa
En cada uno de sus botones amarillos
coloqué una bomba
Maquiavélica
Todo río
inevitablemente
si en otro río no muere
va a fallecer al mar
Tan solo una kamikaze del amor
Hice saltar el océano por los aires
y ahora sólo soy una ballena varada
8 comentarios:
A ver...este poema es una ternura...pero estás así, por el efecto gripe/moquiento, y enseguida, cuando se te pasa lo "malito" volvés a ser el mismo demonio de antes.
El poema es una locura, y condeno a Emma a que el mismo debe estar en su blog de mujeres enfurecidas, lo más pronto posible. El poema en sí es marchitador, adentro todo cuaja...
¿Serán los mocos los que provocan que cuaje? Bueno está claro, al menos son una sustancia adherente. Pero dejando al lado el tema escatológico, sospecho que usted se está aprovechando de mi estado semifebril para hacerme bolas, o meterme una bola, como se dice aquí en España....¿este poema es tierno??? ¿Y que vas a condenar a Emma a qué???¿Mujeres enfurecidas (ah, ya entiendo, ahora como te ponés del lado de Descla...)? Pero bueno, ya sabes, tu andá a ponernos ojitos y nosotras enseguida claudicamos...
Preparate que uno de estos días regresa el demonio...
Bicos
Hermoso poema, de ballena varada nada, UN PRECIOSO DELFÍN DE PIERNAS LARGAS, Y PRECIOSOS OJOS ... LINDA, UN BICO.
JA JA Tina, me has alegrado el día!!!Yo que andaba con la autoestima baja, debe ser por esto del calor, que enseguida me mustia...Biquiños
jopelines Vera!!!. Pues sigue mustia y escribe, escribe......y luego ponte buena.
Besos
La verdad es que a veces para escribir son necesarios ciertos delirios, ciertas locuras. Aun no domino tanto mi pluma como para escribir fingidas emociones. O sea que mientras escribo me importa menos la moquera...
Bicos preciosura
Bienvenidos tus delirios entonces si el resultado es la belleza misma *
Un beso o 2 #
Llega -me llegó- pero eso sí: mis ríos nunca mueren en el mar, mueren cuando no los dejan llegar hasta él, empantanados, sucios, cuajados de lodo... besos
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