Vestimos el amor con ropas viejas
y párpados ciegos
Dibujamos en la corteza de un cedro
un palpitante corazón
que bombeara sangre
a nuestros nombres
Compramos cuatro angelitos
para que guardaran
las cuatro esquinitas
de nuestra gimiente cama
de nuestra gimiente cama
Izamos las sábanas
al fresco,
religiosamente,
al llegar la mañana
Y nunca ondeó a media hasta la bandera
Aun así no puedo entender
este rastro a cenizas
que se desprende
en cada beso
Ni que a veces me despierte
en la noche
con la boca llena de larvas
¿Será la luz de nuestro amor
el espectro de una estrella ya muerta?
31 comentarios:
Uhm, "algo huele a podrido en Dinamarca".
Algo siempre acaba oliendo a podrido en alguna parte. Abrazo, Alabama.
(ayer, en uno de mis delirios de fiebre, soñé con vos. Estabas en una ventana de un piso muy alto y esperabas la llegada de un ángel, te traía un papiro lleno de letras para que vos diseñes tu poema! y yo veía toda la secuencia y descubría el secreto de los poetas...tenían un convenio tácito con los ángeles, recibían mensajes de ellos y yo lo ví!!!)
Este mensaje es de un ángel dolido. Pero es un poema.
Un abrazo
Oh! Qué belleza de delirio!! Emma cuando soñás sos poeta, no hay duda, y yo tengo la certeza de que hay mucho de verdad en los sueños. Qué hermosísima idea para un relato. Quiero consagrar mis palabras a ese ángel que soñaste, a ese ángel que también yo soñé. Cuídate bella. Está claro que quien refleja la luz de los poetas, poeta es. Un abrazo!!!
Me gusta. Quiero que sepas que siempre te leo pero que no siempre tengo lo qué decirte, Vera. Y estoy un poco cansada, luego de dos años de bloguera, de andar inventándome palabras donde no las tengo. Me gusta. (y me parece hermoso el sueño de Emma contigo)
Besos y abrazos y bicos,
Sí, Maia, a veces es cansado buscar qué decir, cuando no sale natural, ni espontáneo. Pero por lo general nos leemos, aunque no nos comentemos (a mí también me pasa....). El sueño de Emma es una belleza, una idea hermosísima. Bicos e apertas!!!
"Compramos cuatro angelitos
para que guardaran
las cuatro esquinitas
de nuestra gimiente cama"
.. y las llaves están en el fondo del mar, la la la... :))
Precioso y triste, ¿por qué se escribe tan bien la melancolía y cuesta tanto la alegría? Un gran poema, como siempre muy visual, hay que ver la facilidad que tienes para crear imágenes con el lenguaje, parece que pintes con las palabras.
un beso
el recuerdo
de lo que
algún día
no será
ya
más
besos*
Qué triste cuando muere el amor :(
Un beso o 2 #
Hermanita del alma, aterricé. Patinando en tu kibbutz sin poder articular demasiado mi voz después del tsunami mental al que nos sometes sumado al fuego romano que me someto y al prometo seguirte y publicar de mis manitas nuevas lindas entradas.
Un bico enorme que estimule tu arbolito.
Me gustó el poema y me gustó el sueño.
Besos
Sí, Sandra, allá se quedaron y a ver quién es el valiente que va a por ellas. Abrazos
Es verdad, Aka, siempre es más fácil de transmitir la tristeza, no sabría decirte el por qué. O quizás es que todos estamos más receptivos a sentir tristeza, y empatía con los otros, sin embargo la felicidad tiene que tocarnos más de cerca para llegar a sentirla. Es precioso eso que dices de mi escritura. Besos
Sí, Rayuela, algo de lo que todavía vemos la luz pero que lleva tiempo muerto. Veo que ya solucionaste parte de tus problemas con blogger. Me alegro de verte. Bico
Gracias Don Vito, pasaré por el suyo. Bicos!!!
En cualquier vida la muerte de un amor es una tragedia, Eleanor. Sobrevivir al amor tambien. Un bico moi grande.
Qué bueno que volviste, hermano!!! Tenemos que quedar, tomar unos vinitos, y que nos cuentes que tal tu viaje de amor por la ciudad de Roma. Tómate tu tiempo, esta vez te doy un margen para que retomes la pluma. Bico, irmanciño!!!
La verdad Carmela que ese sueño de Emma es precioso. Ha hecho que sueñe junto a ella. Besos
"...entonces un día, cien años después, entendí que tu presencia era un reflejo de presencia y te hiciste imperceptible".
Que susto.
es acaso este delirio una realidad malsana?
nos dejamos llevar por lo desgastado y acabado.
Hasta que volvamos a creer en el amor.
En esa cosita que nos aniquila, nos anula, nos hunde y vuelta a empezar.
bello y cruel.
como debe ser. O por lo menos como yo entiendo, que debe ser.
besos
La ultima pregunta ha hecho que se me pongan los pelos de punta...que bueno, vera
Pues sí, Ulisa, de pronto, aparentemente, algo se desvanece, pero en realidad lleva mucho tiempo haciéndolo. Un abrazo
Es verdad, Veronika, a veces caemos en esa inercia hasta que no surge una corriente tan voluptuosa que nos arranque de sus garras, aunque sea momentaneamente. Pero me temo que existen muchos que prefieren la comodidad de la inercia (al fin y al cabo es un movimiento repetitivo, y lo repetitivo es cómodo, o al menos sabido)al riesgo de una corriente a la uno no puede cuantificar. En fin...Me gusta eso que dices "bello y cruel". Cuántas vertientes puede tener la belleza!!!! Bicos
Layla, para mí fue muy sorprendente leer(hace un montón de años) que las estrellas están a tantos años luz de nosotros que algunas de aquellas cuyo brillo contemplamos puede que ya no existan. Así como el amor irrumpe como un colapso, una aceleración súbita de nuestro ritmo sanguíneo, una coloración repentina de nuestras mejillas, el amor muere lentamente. O al menos sus síntomas son menos evidentes. Porque el amor, cuando la convivencia es buena, puede devenir en querer, confianza, paz, pero me pregunto si es eso lo que realmente esperamos de él. Por qué no puede permanecer siempre en ese estado loco que nos sobreviene al enamorarnos, es algo que en ocasiones me frustra. Por eso pensé que el amor podría llegar a ser como una estrella (bueno, la verdad es que no lo pensé, surgió mientras escribía...) Biquiños
"Vestimos el amor con ropas viejas
y párpados ciegos"
Sólo te han hecho falta los dos primeros versos para golpearme dentro, Vera.
Ay, qué triste ser siempre ceniza al final.
Un beso grande.
¡Qué final más bueno, Vera! Acertaste con él.
Explica muy bien ese amor, que fue.
Muy bonito.
Un abrazo.
Me encanta. Tengo una seria complicación para comentar desde la oficina en tu blog, muy seria. Pero, tengo un sabor a ceniza en mi boga, un humito que se eleva todas las mañanas. Y creo que es de un amor que se esfuma lentamente.
Por cierto, la imagen de tu boca llena de larvas es bastante asquerosa, pero muy efectiva. No hay mucha diferencia a lo que me viene pasando.
Someone has told me DARIO is DARLENE in RIO?
DARLENE??????
THAT YOU??????????????
Someone said you are the DOOR for RICE ?
WTF is THAT?
La verdad Rocío, que en el amor las cenizas llegan tras un largo y doloroso proceso de descomposición. Es triste, sobre todo en ciertos amores que cuando nacieron uno diría que era para siempre. Besos
Gracias, José Antonio, la verdad es que siempre es difícil acabar un poema. Me alegra que te guste. Un abrazo
me gustó
Anda!!Los dos Daríos. Yo que comenzaba a pensar que me habían condenado al ostracismo....¿Eso de las larvas en nuestra boca no nos eleva a la categoría de cadáveres andantes? Entiendo que sí, que la imagen en si misma es asquerosa, pero contundente. Cuando el amor es una muerte lenta....Ahora si te mando un beso pensarás que te lo doy con la boca llena de larvas. Puaaaajjjj. Aun así poné la mejilla
Sabe a derrota, a tristeza, a tragedia irresuelta. Me quedo pensando en el rastro de ceniza que desprende cada beso.
Saludos
A mi tu poesía me gusta mucho , y ya han dicho muchas cosas que pensé decirte al leerte. Sólo agrego algo más que me gusta esas imágenes contrastantes que siempre lleva tu estilo y que es un sello de tu originalidad en tus textos, me gusta leerte mucho, un abrazo
Siempre un placer volver por tu casa.
Saludos y un abrazo.
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