EL SEXO ENMASCARADO

 Adan y Eva de Tamara de Lempicka

Mujer durmiendo de Tamara de Lempicka

Le gustaba despertarse en medio de la noche, y sondear, al compás de la oscuridad, el ritmo de su respiración. Si ésta era andante, sabía que dormía profundamente. Ella se sumergía en las marismas del sueño con la naturalidad de un heliotropo. Entonces él se acercaba silenciosamente a su espalda, y proyectaba contra su piel un vaho procedente del corazón. Era la prueba definitiva. Podía sentir como el vello se erizaba, con el desliz de un escalofrío. Pero si no despertaba, era que ya retozaba por las simas oceánicas, como un pez abisal. Ahí era cuando su índice entraba en juego. Lo aproximaba a su nalga, como si se tratara del nervio de un hierro candente. Desde la parte exterior, se dirigía a la parte central, dócil, como si aquella forma redondeada pudiera desintegrarse al contacto. Siempre muy, muy despacito. Dibujando los caracteres que conformaban el epigrama de su deseo. Llegaba entonces a aquella grieta profunda, aquel socavón del terreno. Tan similar a un desfiladero que sentía a su dedo como un solitario jinete. En los oídos el sonido de los cascos de su caballo. Y el silencio repitiendo su nombre. Aquel calor tan denso y sofocante solamente podría conducir al mismo infierno. Cuando por fin llegaba a la entrada, la bordeaba como a un agujero prohibido y deseado. En el que sólo podría penetrar tras pronunciar las palabras mágicas. Después de tomarle las medidas, con tiento, a aquella cavidad oscura, se dirigía a la zona rosada, tan blanda y gelatinosa, que parecía hecha en crema de leche. Una vez allí comprobaba el grado de humedad.  Apenas el rocío posado sobre en pétalo. A él le gustaba que fuera así, porque entonces se entretenía explorando la carne de sus laderas, muy, muy suave, con el membrete de una caricia. Ella se retorcía entre sueños, y algo parecido a un gemido escapaba involuntario de su boca. Él se preguntaba si su dedo habría traspasado aquel tenue velo de su inconsciencia. Deseaba que ella le envolviera en aquellas imágenes oníricas, que las hiciera alzarse frente a sí, para él…. El rocío se volvía más, y más espeso. Si realmente fuera una flor se quebraría. En ese momento era cuando le gustaba entrar, a hurtadillas. Con la emoción de un niño que por fin se envalentona y penetra en aquella casa misteriosa, en perpetuo idilio con su imaginación. Con el vértigo del explorador que se adentra en territorio virgen, cauto y silencioso, para no despertar a las fieras que puedan habitarlo. Y lento, muy lento, se introducía en ella, en un éxtasis prolongado. Era como si la acompañara por las calles de sus sueños, paseando por entre los edificios dúctiles, bajo cielos surrealistas. Quizás en el sueño él la tomaba amparado en las sombras de alguno de aquellos edificios. O quizás no, y ella estuviera soñándose dormida, mientras su sexo enmascarado la abordaba, y la poseía sin consentimiento. Porque su voluntad continuaba presa en aquel mundo onírico. Encarcelada en aquel sueño todo hecho de diques, y que en ese preciso momento él derribaba. La ciudad de sus sueños era asolada por una ola gigante, como un océano desbocado, al que le han cortado las riendas. Era ahí cuando ella despertaba, sudorosa y jadeante, auscultando las sombras. Hasta que por fin descubría el cuerpo de él, durmiente a su lado. Lo contemplaba un poco desde los bordes, lejana, como si todavía la envolvieran las nieblas del sueño. De aquel sueño que, durante la noche, él se ponía sobre el rostro como un antifaz.