Posicionados
en el trauma,
allí, donde
hacemos barro
y humedad
extrañada,
hurgamos lo
partido.
Llegados al
fondo,
hasta ese
animal que nos ruge adentro del sexo
entre sus
fauces la aurícula del corazón,
el altar en
el que se ofrenda lo inasible,
y el día
viene a morirse de nosotros.
Somos lugar
de tierra
y algo que
sube,
tomamos
prestada la voz a la hierba que crece.
En la incandescencia
de los cuerpos
cada caricia
es copo al que lluvia
impide
cuajar.
El milagro es esta felicidad triste
cuando los
ojos del amor
nos
enfrentan con su mirada entre sábanas
de nieve
manchada.
21 comentarios:
Muy bonito. Se siente el frío, la nieve gélida, el extrañamiento.
Me ha gustado mucho la imagen del animal que ruge dentro del sexo. Tiene una gran fuerza.
Un beso.
Vera no eres consciente de lo mucho que te admiro.
decían los griegos que cada hombre tenía dos genios, uno bueno que te inclinaba hacia el bien y otro hacia el mal, yo pienso que tienes millones de genios viviendo dentro.
inmenso abrazo.
Vera: Un exquisito juego sincronizado de tristeza feliz, quién irá a negarlo, cayendo libremente hacia el día, hasta morirse... (de nosotros, qué expresivo.)
Sobrio y soberbio igual.
María escribe rodeada de nieve, yo también, y para evadir el frío me pongo a leer poemas, ustedes, las malditas, las que inventaron la perdición.
Besos.
Hace tiempo me mudé a Reykjavik, es mi Shangri La, para escribir rodeada de nieve, ¿qué te digo con esto? que tu poema es algo así como un rastro de copos que no pueden deshacerse.
M.
El camino es felicidad triste. Un encanto.
mujer tierra. es precioso, Vera
Un beso
Mujer tierra donde germinan palabras que alimentan.
Bellisimo
Un beso inmenso
Animal cuyo rugido se transforma milagrosamente en ronroneo, Isabel...Besos y un abrazo grande
o serán millones de demonios, David??? Gracias por tus palabras, siempre...Un abrazo
Cosas que deberían ser contradictorias, se sincronizan a la perfección. Todo es efímero, por eso cuando el instante explosiona siempre se derrama algo de tristeza...Un abrazo PMPilar!
Como quien arrima sus manos a un fuego, y las frota y las frota, y en ellas siempre hay un algo de combustión...es una delicia...Beso, Sarco
A mí hace un tiempo que me persigue la idea de la nieve manchada, María.Es casi una obsesión en los ojos(y yo vivo en un sitio que está al nivel del mar, en el que sólo nevó cuando yo tenía unos ocho años). Esa nieve manchada me conmueve, porque en cierto modo pienso que las personas estamos condenadas a ser eso, nieve manchada. Hay algo tristemente hermoso en ella, y también hay el festejo porque una vez la nieve cuajó...
Pétalos y espinas bajo nuestros pies, Darío..
Gracias, Carmela. Bicos...
Tierra somos, y a la tierra volveremos...Al menos dejar un rastro de pétalos al viento. Besos besos, Caroline
Bello Vera como siempre. Me encanta tu poesía.
Un beso
Un abrazo grande, María...
Lo leí cuatro veces, y la musicalidad de cada una de las palabras se me imprimió en el cuero desplumado.
Besotes.
Qué bueno eso Leo. Besos besos
solo hay felicidad triste, las otras, televisión
me encantó.
con tu permiso me engancho.
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