CUATRO PAREDES

Chema Madoz

En la habitación, entre cuatro paredes de imposibles, mi cuerpo desnudo arqueándose, arácnido. Masturbo su telaraña con dedos afanosos. A veces, cuando el deseo viaja por mi sangre, tu lengua es el arco de violonchelo que roza lentamente mis cuerdas, las tensa, arranca la vibración hasta que, finalmente, su música me despierta.  Y de nuevo es el inquietante silencio entre estas cuatro paredes blancas. Mi canto, pájaro sepultado de mudez. ¿Cómo es posible que el cuerpo sea a la vez grillete y ala? Tantos y tantos ríos circulando a través de este envoltorio de carne, descarrilando gota a gota en esta soledad en la que me abismo. No poder ir más allá de estas cuatro sólidas paredes. A no ser que tú abrieras una ventana y cosieras en sus bordes un cuadradito de cielo azul. De vez en cuando una nube. O el rasguño inmaculado de la trayectoria de un avión comercial. Eso sí, no debes olvidar ponerle un cristal para que golpee la lluvia. También sería de agradecer que construyeses un canal con el que desembocar mis ríos. Qué hermosura si sus aguas se amalgamasen a ese desparrame de cielo que es la tormenta. Quizás así alcance por un instante la majestad de la rosa, antes de terminar de secarme.  En ese gesto simple de abrirse al alba las flores atestiguan todo el esplendor de lo vivo. Cuántos seres humanos transitan en mera latencia, encerrados en el capullo de cierta presunción de trascendencia, como mariposas de alas cortadas incapaces de rasgar la crisálida. Me maravilla el movimiento primordial del girasol persiguiendo la luz, tanto como su rendición nocturna. Entre estas cuatro paredes soy un girasol dentro de una caja de eterna noche. Incapaz de rumiar un mísero rayo de sol. Si vinieras e hicieras día sobre mí quizás lograría ejecutar ese movimiento primordial. Cambiaría el peso de esta piel por la ingravidez de la nube. Dejaría que me moldearas con tus manos del mismo modo que la nube es moldeada por el viento. Y, finalmente, me llovería. Mis ríos libres y equinos correrían por esa tierra que podré al fin mirar, en cuanto abras esa ventana. Mejor cuatro ventanas, una en cada pared, orientadas hacia los cuatro puntos cardinales.  La entidad de las aguas no reside en dirigirse a ningún lugar, sino en la pulsión de fluir, del mismo modo que el girasol persigue al sol, o la luna se desliza alrededor de la tierra.  Por eso encerrada entre estas cuatro paredes blancas bendigo esa música que vibrando en mis ingles me despierta. No es otra cosa que el relinchar de los ríos que me continúan galopando. Si la flor ha de mustiarse al menos que primero sus aguas se desboquen.