Imagen del fotógrafo gallego Vari Caramés
Lo ignoras todo de mí
El modo en el que la sonrisa
asciende hasta mi boca
El ímpetu del aire
al encallar en mi cuerpo
El lugar de mi ser
en el que expira
la gota de luz
Con hilachas de nubes sueltas
le tejo un vestido al cielo
Mas todo es en vano
El otoño de mis ojos
es sólo tibia lluvia
contra esa ventana
que tú nunca abres
29 comentarios:
otoños, tibias lluvias y ventanas...cosas maravillosas que alguien se pierde....
un beso*
Lo ignoro todo, si. Pero al menos, a veces te encuentro muy desnuda contra este fondo negro tan perturbador. Beshooooooooo
Es que llevo el otoño inscrito en mi piel, Silvia. Y mis ojos son del color que ahora tienen los árboles, donde las hojas pardas comienzan a desplazar a las verdes. Bico!!!!
Lindo. Muy lindo.
Saludos.
Quizás no te lo creas, Darío, pero me has hecho sentir pudor. Bico
Perdón. Claro que hablaba de una desnudez del alma. Aunque el blanco sobre el negro, siempre es sugerente...
Gracias por tus palabras, Gerardo. Saludos
Lo sé, Darío. Y es un mayor motivo de pudor que la del cuerpo. El blanco sobre el negro sería lo contrario que la escritura ¿no?
Te parece? No pondrá, en ocasiones la escritura, luz sobre lo oscuro?
Déjalo..y que siga lloviendo.
Bicos.
La tinta tiene irradia luz, eso es seguro. Y no debe haber mayor oscuridad que la de la hoja en blanco. Pero es que me acordé de un programa sobre literatura que había en la segunda cadena de televisión y que se llamaba "Negro sobre blanco"...
Que llueva, que llueva, la virgen....Pero es que las espinas me resultan tan lastimosas, Blue!!!
Bico tecido de choiva
Me hiciste pensar en una figura poética, que nada de original ha de tener: literalmente, la escritura es negro sobre blanco, tinta sobre papel; profundamente, la escritura es iluminadora. Me gusta eso.
Bello, porque la escritura es lo que subyace en el trazo, así como el verso es eso que canta entre palabras. Además siempre ha existido esa vinculación entre lo blanco y lo puro que es tan burdamente moral(hasta fascista, me temo). Por lo que me gusta pensar que es en la mácula(sea negra tinta, sea color)donde la hoja en blanco se transciende(llámese éxtasis, o momento de gloria..)
"Además siempre ha existido esa vinculación entre lo blanco y lo puro que es tan burdamente moral(hasta fascista, me temo)."
Me conmovés.
Yo creía que el cuervo era inconmovible. Pero no, ha de ser el modo en el que se refleja la luz en su plumaje negro....
El poema me gusta, pero no sé si en esta ocasión me gusta más la conversación Vera-Darío (con vuestro permiso)
Besos
Hoy los noto a todos bastante inspirados en los blogs y los comentarios, qué habrá pasado en las constelaciones???!!!
Blue, la mejor lectura.
Y yo agrego, qué suerte que quien escribe se conoce tanto y así saber lo que quiere. Pienso que el mayor problema que solemos tener no son los otros sino nosotros mismos y la gran desconexión que tenemos con nuestro propio yo.
HERMOSO
me gustan tus poemas cuando desencadenas tu vitalismo refrenado. Besos
Es cierto, la conversación es una historia aparte,
Yendo al poema me gustó mucho, incluso ese sabor a espera frustrada del final, me ha dejado la sensación de vitalidad, búsqueda,
Abrazo.
tejer un vestido con hilachas de nubes, ¡què bella idea! y que se desteja en lluvia...
hermoso, Vera
bicos tecidos de choiva (desvergonzada copia...)
Muy bonito, Vera. Me gusta esa imagen de la ventana, esa espera infinita.
Un abrazo!
La verdad Carmela que a mi también me gustan estos diálogos que se establecen paralelamente a un post(intervenga yo o lo hagan terceras personas). Besos
Es verdad, Emma, ayer el periplo bloguero fue muy interesante. Y Blue, ciertamente, dio en el grano. Pero con respecto a lo último, no sabría qué decirte. Creo que desde que escribo los contornos de mi vida se han desdibujado, y pocas cosas tengo claras sobre mi misma. Pero tienes razón, el problema suele ser uno. Me encanta que te haya gustado.
Besazo
A mí también me gusta cuando siento que en los versos alguien está poniendo la vida, Jojoaquin. Un abrazo
Porque a veces una busca o espera como fruto de una pulsión, y eso es vida, Juan Ojeda. Un abrazo, y gracias por pasar por aquí.
Gracias, Ana, la verdad es que me costó precisar esa imagen, y me alegra que la hayas captado tan bien. Me encanta la pasión que le pones al gallego. Bico cando esmorece a tardiña(cuando muere la tarde..)
Gracias José Antonio. Un abrazo para ti
No perdamos las esperanzas, tal vez algún día esas ventanas se abran *
Un beso o 2 #
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