Fotografía: Bárbara Bezina
Ya todo está podrido
La telaraña del presente
saturada de moho
caduca
Aun así su soga me ahoga
hasta vomitar la bilis
Incapaz de reconocer
mi propio rastro
afilo las zarpas para herirme
escupo sobre mi cuerpo
a bocajarro
Desnudo mis nalgas
y mendigo
la patada violenta
que me expulse
de este sueño simiesco
El tuétano de mis huesos
se ha secado
El feto de mi pasado
yace en una charca
rodeado de víboras
El esperma del futuro
halla su ataúd entre mis piernas
A mi paso las flores
se esconden en su mortaja
22 comentarios:
Del Abismo y de éste hoy no puedo comentar, no 'in the mood for pain’, si acaso, comparto extractos de un Futuro Vacío que se me conjugó una vez en el pasado………
(…)
VII.
Te usé como material principal
en la construcción del Mundo.
Terrible error pues hoy
me pregunto: “¿qué haré
cuando te resquebrajes,
cuando la carcoma y la humedad
se apoderen de ti
y te deshagan?”
VIII.
¿Y qué harás tú
cuando yo no sea más
que el moho en tu piel?
(…)
Terriblemente poderosa la imagen de las flores escondiéndose a tu paso en sus mortajas.
Mis condolencias por tan aciagos poemas…..(que no es que no sean bellos, es simplemente que eso, ‘aciagan’……)
Bicos e boa tarde (agora que xa se expulsou a náusea, só pode ir a mellor -yo casi que tomo ejemplo de esto último, y voy a dar un paseo, miraré alguna flor fresca para ti ;))
Cómo me gustan estos versos, Susana. ¿Dónde podría leerlos???? A veces construyo mis poemas a partir de una simple viruta carcomida, o de cualquier material en el que sospecho pueda existir el más mínimo germen de corrupción. Es como si tuviera un ojo capaz de ver la putrefacción en la que todo deviene. De algún modo es como una especie de exorcismo...Para compensar tengo un bello relato en mente. Que tus ojos se deleiten en el paseo y en las flores...Bicos
Gracias, Vera. Como sólo yo los tengo, se los enviaré si acaso por mail (veo una dirección en su info del feis..)
Justo estos son fruto de una guerra, el vientre de un oboe y un lago seco...y todo con bastantes gérmenes de corrupción, aunque un final no del todo aciago (que tampoco feliz..)
El paseo habrá de esperar, me reclaman teléfonos y recados, pero una vez termine, prometo correo enviado ;))
Será genial leer ese bello relato (como lo es saber que no se queda, en la balanza, en el peor lado, sino que se va a poner a compensar ;))
bicos (en lugar de pasear..)
Espero esos poemas. No era necesario encandilarme, pero el hecho de que sean fruto del vientre de un oboe y un lago seco me ha puesto los dientes largos. Supongo que los finales, aun los de las vivencias más felices, nos dejan un poso amargo...
El relato es apenas un esbozo todavía, y hoy tengo la cabeza bastante atolondrada. Pero por lo general en los cuentos saco mi lado dulce, soñador, y un tanto cursi...En nada se parecen a mis poemas!!!
Bicos
Muy bueno, Vera. Me gustó mucho.
Bico
Uauh.
doloroso poema, oscuro y hermoso
besos*
Tren correo en marcha...;))
No espere grandes cosas, en serio se lo digo (y no con humildad, sino con la seguridad del que sabe lo que ha escrito...) En cualquier caso, ya me contará..
boa noitiña! (y esperando por su cuento dulce y soñador nos quedamos...)
¡Adoro pasar por acá, siempre es un placer leer las joyas que nos traes!
=)
Besote
Cada imagen mas dolorosa y mas poderosa. Construyes verdaderas bellezas con el dolor que describes.
Un beso Vera
Yo, no se qué decir, y eso siempre se me dio bien.
great.
Gracias, Maia. Bico
Me gusta esa manifiesta expresividad, Alabama..
Gracias Silvia. Qué ojo ese que es capaz de percibir belleza en la oscuridad y el dolor!!! Bicos
Tengo ganas de ponerme a leer esa correspondencia, Maquinista, pero hoy siento que existe una gran distancia entre yo y mi cabeza. Me cuesta centrarme en lo que leo, e incluso en el mero instante. Tengo que agudizar mi mirada para penetrar en el corazón de la roca. El relato todavía espera, pero paciencia, ya llegará. Y está claro que me formo expectativas con respecto a su escritura, teniendo en cuenta la manera de leer la vida de ese Maquinista Ciego. Bicos
Gracias Nina. Es un placer que ya puedas comentar...Bico!!!
Supongo que el dolor también se puede fagocitar. Catedrales y pirámides se han construido con dolor. Bico, mujer de las verdes olas...
Supongo que a unos se les da mejor el no decir que a otros.A mí me basta con tu carita...
Andressa C. Gracias!!!
No te preocupes, Vera, no todos los trenes van rápidos, ni todo el correo es para leer al instante, no siempre es el momento, y menos cuando el yo y la cabeza no van al ‘tempo’…y muchas gracias de corazón por las expectativas, pero bueno…no sé si justo lo que le enviado es merecedor de ello……sin más, bien está el compartir, sobre todo con alguien que comparte tanto todo el rato (y además bueno, justo eso es lo que fue, un jaleo inmenso, un dolor brutal, una mutilación que parecía permanente, un aturdimiento universal…. un deslatir……..)
Me encanta que esté por llegar ese relato de la roca, qué ilusión! (eso si no es el último que has colgado ya, en un rato lo veré…que yo hoy también tengo la cabeza en otro lado……será que es tiempo de separar egos, mentes, certezas…etecé…y que andamos todos un poco aturdidos, incluso revolucionados.. ;)) Bicos también para usted.
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